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_....

_Si, ese soy yo...

_...si ese, justo el vacío que queda

_...

_Ahh..., el punto es mi sombra, quien tú crees que soy

Oui, Nous sommes Polly Magoo

Cada vez que me acuerdo del film "Qui est vous, Polly Magoo?" (1966) no puedo más que hacer una genuflexión al gran visionario

William Klein.

Y es que ya, siendo fotógrafo para Vogue en los años 50-60, supo revertir la imagen consumista en simple arte.

De aquello sólo nos queda lo primero.

Y es que a los visionarios sólo se les considera como tales, cuando se les debiera trata como a meteorólogos, pronosticando el chaparrón que nos caerá mañana por la tarde.

Gran largometraje; una mierda de realidad

No soy partidario de ello, pero aquí cito a Elsa Punset, filósofa y escritora:

"Cuando somos adultos, nos amoldamos a una sociedad jerarquizada en la que dependemos de la opinión de los demás para poder sentirnos cómodos con nuestras decisiones y nuestros sentimientos. Necesitamos la aprobación de los demás para sentirnos adecuados. Si seguimos las normas, recibiremos esta aprobación. Cualquiera que se salga del engranaje emocional y social se sentirá abandonado a su suerte, sin necesitar siquiera la desaprobación explícita de los demás. Simplemente, sentirá que ya no pertenece al grupo y asociará este sentimiento con la desaprobación, es decir, con la exclusión del grupo. Y esto es muy difícil de sobrellevar, porque el desprecio de los demás, por razones evolutivas, suscita el miedo inconsciente a la muerte."

Ni yo mismo podría describirme mejor;

salvo que el teatro de las relaciones humanas, en mi caso, nunca tendría etiquetas trágicas

Algo más que casualidad

Hace tiempo que no pasaba por aquí; ya era hora.

La cuestión es que ayer estaba en el Starbucks pasando la mañana leyendo mientras intentaba aclarar mi conjunto de no-ideas.

Al rato se sienta a mi lado, en uno de esos sillones tan cotizados, una japonesita. Todo normal. Además era mona (no mencionaré mi fetiche con la belleza asiática). Bien.

Como si calcara los mismos movimientos que yo mismo hice justo un rato antes, posó su taza cerámica con el holograma Starbucks sobre la mesa, sacó su libro de caracteres japoneses (ahí puede estar la diferencia) y se puso a leer despreocupadamente. Todo normal.

Continúo con mi lectura. Un par de páginas y acabo el capítulo. Hago una pausa. Justo en ese momento la chica me dice en un más que correcto castellano:

_Perdone, ¿sabe que estamos leyendo el mismo libro? --Evidentemente yo nunca podría haberlo averiguado--

Me quedé desconcertado un segundo, tras lo que no pude más que decir:

_Seguro que no es casualidad

El hecho de que el libro fuera La caza del carnero salvaje, primer libro traducido al castellano de Murakami y quizás el menos conocido ( que no el de menor calidad), me da bastante que pensar; aquella situación podría ser perfectamente digna de un pasaje de cualquiera de sus libros. Curioso sin más.

Lo que no puedo dejar de pensar es que nada ocurre porque sí; nada es aleatorio ni circunstancial. Todo responde a esa inalcanzable teoría del caos que paradójicamente todo lo organiza.

Si no, de verdad crees que el hecho de que tu estés leyendo esta basura justo en este instante es producto de la casualidad??? Simplemente hemos de pensar un poco en la cantidad de realidades que tuvieron que producirse en un momento determinado (me da vértigoel simple hecho de intentar hacer una simple cronología de ellos) para que esto fuera posible

Sinceramente, no me puedo negar al hecho de que es algo más que casualidad que aquella mujer se sentara a leer el mismo libro en caracteres japoneses aquella mañana y en aquel lugar.

Uno de esos días

Me siento aturdido, como yendo a contracorriente de una masa con una camisa de fuerza

Estoy malherido como animal presa de otrro más voraz

Desconcertrado

Fuera de lugar; de hecho, ningún lugar fuera de mí es apropiado

No consiguo articular a penas pensamientos coherentes

Ningún pensamiento coherente reside en mí

No encuentro respuestas

Sencillamente no hay preguntas; eso es grave

Mente en blanco como el recuerdo de algo que nunca sucedió

No es más que desaliento

No es más que rabia contenida

No es más que evidencia de la inoperancia

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Mañana, tras unas cuantas fotos y un café, seguramente no quede nada de esto

Mientras tanto, hoy, este largo hoy, toca sobrevivir